LES CROQUEURS DE MOTS

Défi 55  l'obscurité

Piloté par Tricôtine

^{Les lumières de Paris, au loin, que j’aperçois de ma fenêtre, un monde à la fois si proche et si lointain.}

^{Ce Paris qui se dit comme autant de souvenirs de gens qui ne sont plus, qui en ont fait les nuits, artistes, écrivains, noctambules éclairés, tous d’un certain niveau social et de culture.}

^{C’est comme un souvenir un peu flou, celui d’une vie passée, effacée, mais dont la racine n’est pas tout à fait morte et qui me relie.}

^{Je suis dans le noir.}

^{C’est ainsi que je pourrais qualifier tous ces sentiments antagonistes qui font ce que je suis dans cette vie éloignée de tout ce qui « fait » le monde. Ce que j’aimerais et qu’au fond, je ne veux pas.}

^{Au fond, j’aime bien cette nuit volontaire, ce retrait de l’éclairage des hommes et de l’intelligentsia culturelle.}

^{Je sais avoir conscience de l’inutilité de cette vie qui s’agite autour de ce monde, lequel s’enroule sur lui-même et se pense éclairé.}

^{Bien sûr qu’il est éclairé, intellectuellement, au monde des idées, il est lumière.}

^{Mais au monde du monde, au monde de la vibration, cette lumière de l’esprit qui pense, analyse et se dit, tout en se refusant parfois, par crainte de ne plus pouvoir revenir à l’abstraction, qui seule permet la libération totale de l’être profond qui sommeille en chacun de nous, cette lumière m’apparaît fade et superficielle.}

^{La profondeur de la nuit, cette absence de clarté artificielle peut parfois sembler lourde, porteuse de brefs moments de frustration.}

^{Il est si grisant d’être au centre, reconnue, admirée, adulée, pour se retrouver plus seule que jamais quand la porte se ferme derrière soi, quand les projecteurs s’éteignent.}

^{Je le sais cela n’est que mort et m’apparaît plus stérile que le dépouillement qui est la vraie richesse.}

^{Je pense à ceux qui gisent dans ces cimetières, qui furent de grands noms auréolés de gloire et de notoriété et je ressens vivement ce qu’est la solitude, celle du piédestal.}

^{Je lui préfère ma nuit, sans lumière, à tâtons, hésitante parfois mais guidée par la confiance.}

^{Je sais d’expérience qu’aucune lumière du monde ne pourra m’offrir ce qu’elle m’offre.}

^©Adamante

Trouver l’harmonie dans un jardin public, pratiquer seule, faire la tête vide et entendre :

« ça va bien Madame ? »

C’est gentil, il s’inquiète. On répond :

« oui, ça va ! »

« Qu’est-ce que vous faites, du yoga ? »

C’est parti pour devenir une longue conversation.

Adieu exercices chéris prévus dans nature.

La nature ici, c’est deux rues de chaque côté et des bagnoles qui passent sans cesse, l’essence n’est pas encore assez chère. Voilà des mois que je ne sors plus la mienne que rarement, pour nous maintenir en forme l’une et l’autre.

Tant pis, je commence. Je lui dis que c’est du qi gong et c’est parti.

J’entends alors :

« vous avez appris ça où ? »

Je fais mine de ne pas avoir entendu, il marmonne et finit par se taire.

Je n’ai pas les bonnes chaussures, c’est gênant, mais je fais avec, la prochaine fois, je tacherais de penser à prendre mes chaussons.

C’est agréable de pratiquer à l’extérieur, le soleil est quand même un peu chaud, je commence à transpirer, le cœur s’accélère un peu, je calme le jeu. Des nuées de moucherons entourent les arbres. Dans le marronnier en fleurs des tourterelles roucoulent, c’est plaisant, mais toujours les voitures…

Il y a trois bancs ici, celui derrière lequel je pratique est au centre, j’y ai accroché mes affaires. Un autre type est venu se poser sur celui à ma gauche. Je suis entourée.

Une vingtaine de minutes plus tard, quand j’ai terminé, personne n’ose plus rien me demander. Je m’assieds et j’écris.

J’aurais préféré être seule, mais c’est un jardin public et tout compte fait ces voisins ne sont pas dérangeants. Ils sont jeunes, plus jeunes que moi c’est certain.

Comment peut-on rester assis si longtemps sans bouger ? Je me dis que la pratique me tient sacrément en forme et j’en ressens une satisfaction quelque peu stupide.

Le vent se décide à bouger. Merci pour cette caresse rafraîchissante, du coup les moucherons ont disparu, je sais que dès qu’il faiblira ils réapparaîtront.

J’aimerais bien apparaître et disparaître comme eux, mais je ne suis pas un moucheron, tant pis. Je me contente de noter ce que beaucoup ne remarqueront sans doute jamais et de rêver. Mes compagnons de banc ne sont pas des rigolos, penser ça me va bien.

Des gosses passent en piaillant. Le garçon a pris le jouet à la fille qui lui court après en riant. Ça fait du bien un peu de rires. Quand ils repassent, plus calmes, la fille a récupéré son jouet qu’elle tient dans les bras, ils discutent.

Le jeune du banc de droite fait un faux départ, passe devant moi, fait quelques mètres, se ravise, repasse, s’éloigne de l’autre côté, se ravise de nouveau, me regarde en biais, passe derrière comme pour emprunter la sente qui descend vers la rue et il finit par revenir s’asseoir sur son banc.

Son manège me donne envie de rire, je l’observe discrètement, il a vraiment l’air très jeune et de toute évidence il s’ennuie. Il n’a pas l’air d’un mauvais bougre, je me dis que j’aurais peut-être pu être plus aimable en répondant à ses questions, maintenant c’est trop tard, c’est comme pour la danse, quand on a loupé un pas c’est fichu. C’est ça la vie, c’est fait d’avancées, de reculs, de loupés.

C’est fait d’impressions passagères qui passent comme nous passons, sans faire de vagues, le quotidien quoi.

Je me lève, c’est bientôt l’heure du thé, je rentre.

Je passe devant le banc de mon compagnon d’infortune, il hésite, me sourit, se lève et me demande si je viens souvent faire du qi gong au jardin, si je peux lui apprendre à en faire, quand...

Bref, il insiste et il me propose même de me raccompagner...

Passé la surprise, par curiosité, je lui demande son âge, il me dit qu’il a presque 30 ans, presque... ça me laisse rêveuse.

Je le renvoie gentiment sur son banc et le quitte. En partant, je pense amusée qu’en effet, le qi gong, ça conserve.

©Adamante

  LES CROQUEURS DE MOTS

   M'Annette Défi 53       

Hector venait de quitter la salle des examens.

À sa tête, on voyait que sa copie manquait de quelque chose et que ce quelque chose risquait bien de lui coûter son entrée à l’Institut.

Une bonne âme qui l’aurait croisé alors aurait pu lui dire de ne pas s’inquiéter, qu’après tout, les autres avaient peut-être fait pire. Ou encore que l’examinateur pouvait opportunément tomber malade et corriger son épreuve sans y porter grande attention ; mieux, il pouvait, par inadvertance, renverser son café sur le devoir d’Hector et dans l’impossibilité de le lire, lui donner une note au-dessus de la moyenne.

Bref cette personne aurait pu trouver à dire quelque chose de sympa, lui redonner espoir avant de lui taper dans le dos en l’invitant à boire une bière.

Seulement, voilà, il n’avait croisé personne. Il était seul, et il s’enfonçait avec un certain délice, il faut bien le dire, dans l’auto apitoiement.

Hector savait qu’on ne pouvait rien changer à son destin, Eschyle en était la preuve. L’oracle lui avait dit qu’il devait mourir écrasé, mais il avait omis de lui dire comment. Alors Eschyle qui avait fait une interprétation un peu simpliste de la prophétie s’en était allé vivre au grand air. Mais comme le dit ma voisine, près de chez moi à la campagne, avec son grand bon sens paysan, quand les dés sont jetés, ils sont jetés, et il finit écrasé par une tortue malencontreusement lâchée par un aigle quelque peu maladroit.

Cléanthe, cité par Sénèque n’a-t-il pas dit :

« le destin conduit celui qui consent et tire celui qui résiste. »

Hector ne consentait ni ne résistait, il déprimait et l’inconnu présidait seul au devenir de sa copie.

« Les cheveux de votre tête sont comptés ! »

affirmait Mathieu dans l’évangile, c’est pour dire que face à un mur, on se trouve face à un mur…

Et on a beau faire, La Fontaine l’a très bien écrit :

« on rencontre sa destinée souvent par des chemins qu’on prend pour l’éviter. »

Toutes ces pensées n’étaient pas faites pour lui remonter le moral. Il en était arrivé à penser, comme son voisin Italien, que celui qui doit se casser le cou trouve toujours un escalier dans les ténèbres pour y arriver.

Il avançait donc sur le chemin qui menait tout droit à cet escalier maudit où il devait se rompre le cou, lorsqu’une pensée incongrue lui traversa l’esprit.

Étrange organisation que celle du cerveau humain.

C’était durant les grandes vacances, il venait de rentrer à la maison après une longue course à vélo, quand il entendit sa mère dire à son père, dans la cuisine :

« Que veux-tu que j’y fasse, les dés sont jetés, on ne peut plus rien y faire ! »

Et lui de se demander comment une pareille chose avait bien pu se produire.

Déçu à l’idée qu’il ne pourrait pas jouer aux petits chevaux ni au 421 avec son père, il s’était précipité dans le placard pour vérifier. Mais les dés étaient là, bien rangés dans leur boîte.

Il s’était dit alors que les dés qui avaient pu être jetés étaient ceux que sa mère utilisait pour coudre. Il n’en ressentait pas vraiment de regret, mais par acquit de conscience ou simple curiosité, il avait ouvert la trousse à couture, pour voir. Tout était en ordre.

Alors, soucieux de rassurer ses parents, il s’était écrié de la pièce voisine :

« M’man, P’pa, les dés ne sont pas jetés, j’les ai vus, ils sont là ! »

Son père fut pris d'un fou rire tellement contagieux, que même Hector s’était mis à rire sans comprendre.

Et voilà que tout seul en descendant l’escalier A5B’de la cité des examens, qui n’était pas celui qui devait sortir de la nuit pour lui rompre le cou, il pleurait de rire.

Il passa la grille, hoquetant, plié comme un bossu, à la grande surprise des gardiens qui de toute évidence le prirent pour un fêlé avec le geste inhérent à cette constatation.

Je ne sais pas ce qu’il advint du devoir d’Hector, ce que je sais c’est que, quoi qu’il fasse, « l’homme porte son destin attaché à son cou » et que quoi que vous fassiez, « quand les dés sont jetés, ils sont jetés », le mieux c’est de ne pas trop se poser de question.

Après tout pourquoi s’inquiéter de demain si dans les cinq minutes on est appelés à passer sous un bus ?

©Adamante

Sous ses sombreros

Aussi nu qu'au premier jour

Il s'est endormi

Un petit vent audacieux

Olé olé ouh la la !

                                            ©Adamante

J'ai revu la photo proposée par la communauté en couleurs du Mexique

chaud, chaud, chaud.

Il était un artiste

Il se prenait pour un artiste

Cultivant la distance convenue

Entre Lui et le monde…

Le pauvre !

©Adamante

Et pour parler d'artiste, je vous invite à visiter cette page

Histoires d'images

Vous y retrouverez des noms connus, mais chut...

ne révélons pas si vite tous nos secrets.