Dans la forêt de l’Arbre à mots, vous savez ?  celle qui jouxte le petit cimetière de Une fois, où tout plein de joyeux drilles quelque peu trépassés s’amusent parfois aux dépends des vivants de « Une Fois la bourgade » ; eh bien, dans cette forêt magique, dans cette forêt sympathique, un étrange murmure s’est répandu, porté par le vent, par les papillons, par les herbes du chemin… et par toutes sortes de choses frémissantes qui animent ce lieu sacré.

Comme j’aime bien me promener dans la clairière de l’Arbre à mots, parce qu’il y fait bon, parce qu’il y fait chaud, parce qu’il est agréable de rencontrer des créations toutes plus fantaisistes les unes que les autres, bref parce que je m’y plais, je fais parfois quelques rencontres.

Pas plus tard que ce matin, je croise la Grande Jee Bee en promenade sur Rossinante et voilà qu’elle me dit :

«Dis donc, tu nous quittes ? »

« Ben non ! » que je lui réponds, « j’ai cassé une aiguille à mon horloge et je ne peux plus jouer sans risquer de me faire des nœuds à mon emploi du temps ! Mais je ne vous quitte pas !»

« Ah bon ! ça c’est une bonne nouvelle !»

et la voilà repartie au petit trot dans la prairie sur une Rossinante ma foi fort satisfaite de ma réponse.

Un peu plus loin, je croise l’Églantine, elle cherchait une tombe, et voilà qu’elle me dit :

«Dis donc, tu nous quittes ? »

« Ben non ! » que je lui réponds, « j’ai cassé une aiguille à mon horloge et je ne peux plus jouer sans risquer … » vous connaissez la suite !

Et là, je n’attends pas de rencontrer le troisième qui à coup sûr va me demander de réaliser une prouesse, comme il sied à tout conte sérieux et qui se respecte, moi, je n’ai aucune princesse à sauver, d’ailleurs de vous à moi je préfèrerais sauver un prince ; là j’allume un feu et je lance des signaux de fumée à l’Arbre à mots :

Trois coups de torchons courts,

trois coups de torchon longs,

trois coups de torchon courts*,

une petite éclipse de fumée, bref dans un langage codé je lui dis :

« Ô Grand Maître de la forêt, qui rêvez, tout là haut dans les cieux

Ô mage puissant qui faites vibrer les jours gris de notre existence

Ô vous, honoré parmi les honorés, grand sage parmi les sages de la communauté

Pardon de vous déranger, je n’ai nullement l’intention de vous quitter ! »

Alors l’arbre à mots a refermé sont livre, m’a regardée et m’a dit : 

« Désolé, je devais rêver ! »

Et puis il y a eu un silence, vous savez un de ces silences de clairière qui vous ouvrent le chemin sur les mystères et l’Arbre à Mots s’est remis à rêver.

Alors, à pas feutrés, sur la pointe des pieds, sans plus le déranger, parce qu’il ne faut jamais réveiller quelqu’un qui rêve, je suis revenue dans mon antre où cette fichue horloge, qui ne cesse de me jouer des tours, me dit de sa voix de crécelle :

« tu vas être en retard ! »

Allez té, je donne un gage à ff pour illustrer ce texte ! Non mais des fois !

Mais s'il y a d'autres amateurs ...

Adamante

* SOS : 3 points 3 traits 3 points en langage morse.

Voilà, aujourd'hui 29 novembre 2010, je mets en ligne un dessin de 

 Ff Colorié par  Elodie 

qui m'a été envoyé pour répondre à ma provocation amicale.

Une facette de l'arbre à mot sans aucun doute, et que je vous laisse le soin de découvrir et d'apprécier comme il se doit.

Merci à toutes deux. Adamante

L'ARBRE A MOTS

Jee Bee Blues Saga (voir le grenier) 

Un matin, alors que la rosée déposait ses larmes sur les herbes et le tapis de feuilles de la sombre forêt de Une Fois, celle jouxtant le petit cimetière où repose, façon de parler, la Grande Jee Bee, une rencontre exceptionnelle eut lieu sous l’arbre à Mots, encore ensommeillé et qui rêvait de poésie.

Cette forêt, dite aussi la forêt des spectres, parce que les habitants du sympathique petit cimetière aimaient à s’y détendre, était une forêt magique.

Les rares humains qui s’y étaient aventurés et avaient failli s’y perdre, l’avaient baptisée ainsi à cause d’aventures singulières dont je vous parlerai peut-être à l’occasion.

Ce n’était pas que la forêt fut grande, bien au contraire, mais dans ce monde, un peu parallèle à celui des hommes, où la taille des choses variait au rythme de leurs pensées, des chemins innombrables se traçaient au fur et à mesure de leur balade.  Les promeneurs se trouvaient entraînés, bien malgré eux, dans un monde chimérique, parfois féerique, mais le plus souvent angoissant.

Cela tenait à leur qualité de cœur et bien peu aimaient à s’y retrouver seuls, que ce soit de jour comme de nuit. Ils y étaient victimes de troublantes visions, de malaises et de craintes.

Certains même, c’est pour dire à quel point leurs cœurs devaient être noirs, n’en n’étaient jamais revenus.

La particularité de cette forêt, c’est qu’elle vous entraînait dans le labyrinthe de votre univers mental, et il n’était guère que les enfants à pouvoir y jouer sans risque.

Quand la forêt s’illuminait de leurs rires cristallins, une certaine joie de vivre égayait les habitants du petit cimetière et les araignées se précipitaient pour cueillir au vol ces perles d’éternité dont elles s’empressaient de décorer leurs toiles désertées par la rosée éphémère dès les premiers rayons du soleil.

Un matin donc, la Grande Jee Bee, montée sur sa fidèle monture Rossinante, était partie faire son petit tour habituel jusqu’à la clairière de l’Arbre à  mots.

Ce matin là, qui nous allons le voir se fit nuit, un cheminot, un routard, un marginal, de passage à Une fois, la bourgade, celle des vivants, complètement défoncé, s’était aventuré dans la forêt. Le moins que l’on puisse dire est que le gugusse n’avait pas l’âme claire. Nourri de romans noirs, de séries policières, où il n’y a pas une seconde sans course-poursuite et coups de revolver, ses hallucinations le portaient tout droit vers un trip des plus mouvementés, dans cette forêt, habile à vous concocter quelque chose de son cru à partir de vos éléments personnels.

Plus il avançait, plus le chemin devenait tortueux, des ombres surgissaient et des bruits insolites le faisaient sursauter.

À l’orée d’une clairière, celle-là même où rêvassait l’arbre à mots, sans transition, il fit soudain nuit noire. Quelques poubelles souffrant d’indigestion accompagnées d’un réverbère poussif et tremblant surgirent alors de nulle part.

Ces choses insolites s’étaient plantées dans le décor comme une verrue sur le nez d’une miss.

Un cri strident déchira les ténèbres tandis que le couvercle d’une poubelle explosa littéralement pour livrer passage à une espèce de diable tonitruant qui, s’agrippant à lui comme une sangsue, se mit à le bourrer de coup de poings.

Paul Henry eut un haut-le-cœur. Il n’était qu’un marginal de salon, un routard nourri au biberon de Neuilly-sur-Seine, que des parents attentifs, en attendant de le voir accéder aux plus hautes sphères de l’état, laissaient s’amuser sur les routes, car il faut bien que jeunesse se passe.

Ce que Paul Henry aimait au cinéma, il le détestait dans sa vie. Il était mort de trouille.

Il tenta par toutes sortes de moyens de se débarrasser de l’intrus accroché à sa personne, mais rien n’y fit. Invectives, roulades, menaces, cris, soupirs n’eurent d’autre effet que de renforcer la violence des coups.

Le diable accroché dans son dos, dont le petit nom était Paraboum, semblait prendre un malin plaisir à lui bleuir l’échine.

Paraboum, conçu dans une « dead zone » de l’esprit du jeune aventurier, était sa création.

Il  arrivait tout droit d’un des nombreux univers parallèles développant les innombrables probabilités de vie de Paul Henry.

Pour l’anecdote, dans une de ces vies, il était devenu Président de la République d’un petit pays de forts en gueule, ayant adopté le coq comme emblème national. 

Président quelque peu azimuté, prétentieux, vulgaire, primaire, fort en promesses qui n’engagent que ceux qui y croient, menteur, il se prenait pour un cow boy,  et se faisait appeler Nic afin de paraître proche du peuple dont il se souciait comme de sa première couche culotte. Mais ça c’est une autre histoire.

Le fond de l’âme de Paul Henry, celui de la dimension de la forêt enchantée, était identique en tous points à celui de tous les Paul Henry de toutes les dimensions.

Lorsqu’il était défoncé, il lui arrivait d’ouvrir bien involontairement quelque vortex sur ces autres dimensions où d’autres « lui » exploraient des chemins différents, et cela ne faisait pas toujours bon ménage. On comprend dès lors l’apparition de Paraboum.

Paul Henry, ne faisait pas le poids face à sa création qui pour l’heure tentait de l’étrangler avec un lacet de chaussure. Elle maintenait, d’un genou ferme, Paul Henry face contre terre, lequel était à deux doigts de passer l’arme à gauche.

C’est alors que surgissant de la poubelle, une furie s’écria d’une voix suraiguë :

-        Paraboum ça suffit ! T’avais promis de m’en laisser un peu !

Paraboum, rouge de confusion, donna un peu de mou à son lacet et bafouilla :

-        Ô pardonne-moi ma « poussinette », j’étais tellement pris par le jeu que j’ai failli t’oublier ! Tiens prends le, je te le laisse !

La poussinette nommée Scarabine, sauta sur Paul Henry comme la Grande Jee Bee le faisait sur Rossinante. Elle l’attrapa sans ménagement par les cheveux afin de lui tourner la tête et le regarder droit dans les yeux.

-        Alors, rebus de pouvoir de banlieue chic, on avait envie de se faire quelques petites frayeurs ? On a fait appel à Scarabine et Paraboum pour se faire monter l’adrénaline ?

Eh bien, pour vibrer, tu vas vibrer.

Sur ces mots, elle retourna Paul Henry et commença à lui lacérer le visage de ses ongles démesurément longs.

Paul Henry, hystérique, le visage en sang, se mit à hurler et échappant alors à son bourreau s’enfuit en courant dans la nuit noire, Paraboum et Scarabine à ses trousses.

Il se prit les pieds dans une souche, fit un vol plané mémorable, se releva, et se remit à courir comme un dératé.

Scarabine, armée d’un lance-pierres, le cribla alors de projectiles urticants qui l’obligeaient à chaque impact à s’arrêter pour se gratter.

Paraboum, taillé comme un dieu Grec, en profitait alors pour lui asséner un coup de poing phénoménal qui le projetait dans une nouvelle course désespérée.

C’est alors que surgissant d’un chemin de traverse, la Grande Jee Bee, montée sur Rossinante, fit son apparition. 

Nous l’avons dit, pour la Grande Jee Bee c’était le petit matin tandis que pour Paul Henry il faisait nuit noire. La Grande Jee Bee aperçut bien Paul Henry, mais c’était trop tard, elle ne pouvait plus arrêter Rossinante qui n’avait plus ses réflexes d’antan. Le choc fut tel que Paul Henry fit un dernier vol plané, heurta violement de la tête le tronc de l’arbre à mots et s’évanouit illico.

L’arbre à mots, fut interrompu juste à la fin de la réplique du roi à la scène III acte deux de Torquemada*  « Ah ! te voilà, marquis. »

Considérant Paul Henry allongé à ses pieds, plus mort que vif, il regarda la Grande Jee Bee d’un air interrogateur.

Celle-ci observant à son tour le corps inanimé dont la tête commençait à s’orner d’une bosse qui promettait d’être volumineuse, allait lui faire part de son ignorance, quand Scarabine et Paraboum firent irruption.

La Grande Jee Bee descendit de sa monture, se pencha vers le blessé, lui donna deux trois claques pour tenter de le réveiller, en vain.

Scarabine la repoussa en lui disant :

-        Il est à moi ! Laissez-moi faire et elle appliqua à Paul Henry une claque qui ne pouvait que le réveiller ou l’entraîner définitivement de l’autre côté de la vie.

Mais Paul Henry, sous sa constitution chétive cachait une résistance à toute épreuve. Contre toute attente il reprit ses esprits. Lorsque, ouvrant les yeux, il découvrit Scarabine penchée sur lui, il émit un hurlement tel que les feuilles de l’arbre à mots se dressèrent sur leurs pétioles.

L’arbre à mots, excédé rugit de toute ses branches avec une colère non contenue :

-        Sortez de ma clairière et ramenez-moi cet olibrius chez les vivants !

La Grande Jee Bee s’inclina devant le sage en s’excusant. Scarabine et Paraboum, impressionnés par l’autorité naturelle de l’Arbre à mots, attrapèrent Paul Henry de nouveau inconscient, le jetèrent en travers, comme un sac,  sur le dos de Rossinante et tous trois, sans discuter davantage, l’emportèrent pour l’abandonner sur le bas-côté de la route départementale en direction de la bourgade.

Après tout, s’il avait une chance de s’en sortir c’était aux vivants de s’en occuper.

Il avait eu la raclée de sa vie, ce qui était justice, car il était mal venu aux yeux de l’éternité de mettre le bazar entre des dimensions temporelles appelées par les lois de la physique à rester séparées.

Scarabine et Paraboum, virtuels donc invisibles, condamnés par le sort à rester dans leur nouvelle dimension, furent invités par la Grande Jee Bee à s’installer dans le petit cimetière de Une Fois, qui gagna ainsi deux personnalités bien trempées susceptibles de maintenir, s’il en était besoin, un certain niveau d’animation dans la communauté.

©Adamante

      * Victor Hugo

Scarabine et Paraboum : une trouvaille de mon brillantissime esprit.

Avertissement : J.B m'a demandé de parler d'elle en sa dernière demeure, tandis qu'elle, me croquait en armure.

Dans la province de Giquebel, il y a petit cimetière, tout à fait charmant, situé tout en haut de la butte Une fois, c’est son nom. 

Là, je préfère tout de suite vous prévenir, je réfute les propos mal intentionnés de ceux qui pourraient dire que j’invente et que je raconte n’importe quoi.  Je n’ai pas pour habitude d’affabuler, d’ailleurs je manque totalement d’humour et je serais très contrariée si l’on ne prenait pas au sérieux l’histoire que je vais raconter.

Dans ce cimetière, il y avait des tombes. 

Jusque là rien de surprenant, des tombes dans un cimetière il n’y a pas matière à faire une communication à l’Académie. Oui mais… Il y a un mais. N’imaginez pas que je perdrais mon temps à vous raconter un cimetière, si beau soit-il avec ses tombes de première et de dernière classe, si je n’avais pas une excellente raison !

Dans ce cimetière, régulièrement, quelques décédés regagnaient solennellement leur lieu de villégiature éternelle, du classique, avec cortège en pleurs et habits sombres.

Mais ce matin-là, de gros nuages noirs menaçaient par l’ouest et la voiture des croque-morts roulait à tombeau ouvert pour livrer son occupante, avant l’arrivée de la pluie. Enterrer un mort avec un parapluie n’est pas chose aisée et personne, pas même la famille, ne trouvait à redire à cette course digne du grand prix de Monaco, ou d’ailleurs, je n’ai pas de préférence.

Tout le monde était pressé que ça se termine, même le groupe breton déguisé en squelette venu jouer du biniou et de la bombarde exprès pour accompagner la grande Jee Bee dans la dernière étape de son voyage.

La bombarde avait joué sa sonnerie. Les chœurs avaient chanté en kan ha diskan* « Jean Marie il est malade il lui faut le médecin » (lequel médecin étant arrivé trop tard Jean Marie avait rejoint le cimetière il y a déjà quelques années,) pour le plus grand plaisir de tous les morts-vivants. Ils se tenaient à l’affût derrière leurs pierres tombales en tricotant des genoux et en claquant des dents pour ne pas en perdre une miette.

Le plus jeune d’entre eux, Frédy, qui avait été enterré avec son magnétophone portable, avaient enregistré le concert en vue de la petite sauterie prévue le soir afin d’accueillir la Grande Jee.Bee. aux initiales tourbées d’un whisky bien corsé, avec tous les honneurs dus à son rang.

La pierre tombale à peine refermée, la pluie chassa tous les vivants du cimetière, qui se précipitèrent sans plus de cérémonie dans leurs voitures respectives. À se demander si elle n’avait pas été commanditée par les résidants, ou la Grande Jee Bee elle-même, pressés d’en finir.

La Grande Jee Bee, sans attendre, partit à la découverte de son nouveau village. Elle rejoignit ses habitants qui pour l’occasion interrompirent leur sieste et ce furent des retrouvailles mémorables.

Il y avait là Jo le dégarni, toujours aussi charmeur et les phalanges baladeuses, un peu plus svelte qu’auparavant peut-être. Il avait fait le choix, pour occuper son infini, de devenir spectre parce qu’il était un tantinet voyeur et toujours prêt à faire des blagues. En comparaison avec notre monde, le spectre est en quelque sorte un artiste.

La Grande Jee Bee, qui avait un penchant non avoué pour Jo, caressa un instant le désir de devenir spectre à son tour, pour l’accompagner dans ses tournées, en ville et à la campagne. Mais son instinct lui conseilla d’étudier toutes les possibilités qui s’offraient à elle avant de se décider pour l’éternité. Elle avait le temps, mais elle n’était pas du genre à rester longtemps les deux pieds dans le même cercueil. Elle se mit donc en tête de savoir tout, absolument tout des possibilités qui lui étaient offertes, avant la fin de la nuit.

Sa vieille copine Lulu, l’écervelée, qui gloussait toujours comme une débutante, malgré ses 100 ans de vie bien tassés, quand un homme lui faisait la cour, fit mine d’être ravie de la revoir. Mais comme elle aimait Jo et que Jo aimait bien Jee Bee, elle était rongée de jalousie. Lulu n’était rien devenue car elle hésitait toujours entre devenir goule ou vampire, possibilités méconnues s’offrant à ceux qui ont passé l’arme à gauche suite à une action maladroite.

Et Lulu les actions maladroites elle connaissait…

Bref, grâce au magnétophone de Fredy, gothique convaincu durant sa courte vie, et grâce à son groupe le « Bones Atomic Blood Rock », la fête était du tonnerre. Quelques éclairs venaient égailler la partie et la pluie, auxquels tous étaient insensibles, ne risquait pas d’inciter les timbrés de spiritisme à débarquer ici pour leur cérémonie ridicule et gâcher la fête. On était garanti que cette nuit, ils resteraient calfeutrés au fond de leurs tanières avec leurs bougies.

La Grande Jee Bee retrouva son vieil instituteur, Monsieur Faribole qui coulait agréablement ses jours de retraite d’une vie bien remplie, en tant que fantôme farfadet. Il officiait sur la départementale 14, qui reliait  Sainte Mâchoire à Sainte Rotule, au lieu-dit « le drap blanc » juste avant le « virage de la Mort ».

Il provoquait là, régulièrement quelques accidents sans gravité, aux vivants qui roulaient trop vite, lesquels, sans son intervention se seraient tués dans le virage de la mort alors que ce n’était pas l’heure. Monsieur Faribole expliquait à la Grande Jee Bee toute l’importance de son rôle pour éviter que les morts sans laissez-passer soient reconduits à la frontière, car cette mesure était très impopulaire et mettait le bazar dans l’éternité.

Mais la Grande Jee Bee apercevant James Dean accoudé à la grille d’entrée planta là le vieux Faribole en plein milieu d’une phrase, pour retrouver son idole. Dieu qu’il était beau, plus tout à fait vivant, mais pas tout à fait mort, il était là, un peu écaillé, un peu floppi, entre deux comme on dit, entouré d’une brume qui fit chavirer la Grande Jee Bee. James était zombi, alors la Grande Jee Bee n’écoutant que son cœur, décida de le suivre sur ce chemin scabreux reliant le monde des vivants au monde des esprits.

Ainsi, peut-on la voir, les nuits de pleine lune, lorsque les loups garous hurlent dans la campagne, arpenter avec James les trottoirs de Une fois, en quête de tréteaux où leur duo d’amour s’exprime par le blues, devant un vieux rideau dévoré par les mites.

©Adamante

  La Grande Jee Bee

*reprise de chaque phrase chantée par une voix par une autre voix donnant l’impression d’une continuité musicale.

Merci à Snow, (cliquer sur l'image pour voir son site) qui a illustré ce conte de haute main.